Destino

Escrito pelas próprias mãos
Desenhado pelas nossas palhetas de cores
Traçados pelas nossas vontades
Culpamos o astral pelo nosso destino
Desviamos os caminhos traçados
Somos surpreendidos pelos presentes
Foi casual?
Já estava escrito?
Era da nossa vontade?
Todas as perguntas sem respostas
Nossa consciência nos confunde
E as coisas continuam acontecendo
Sentimentos
Portas que se abrem
Que se fecham
Flores inesperadas
Outras plantadas
Céus de nossos olhos
Brilhos de nossos sorrisos
E assim ele se completa
Sem nunca nos dar respostas
Só perguntas

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